Ainda é frio sobre a ponte,De aguas negras que embalam
A tela magra do horizonte
E nada dizem nem se calam.
As cinzas breves no arcabouço
Fazem entender que nada ouvi
E que o barulho que eu ouço
É o de somente estar aqui.
Mas imagino outro arrebol
Com tantas flores desenhadas
Em um painel da cor do sol
E nuvens claras nas calçadas.
O.T.Velho
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